martes, 30 de diciembre de 2008

Madrid y las voces


...Bombardearon Gaza. Yo regresé a Madrid antes de ayer, y mi voz sigue perdida entre la faringe y el limbo, y ahora estoy en la cama, con las últimas correcciones de "Cabaret en las tripas del difunto", y viendo vídeos de entrevistas de Youtube...

...Una noche de insomnio de hace un par de años empezó todo. Había estado en El Palentino (por aquel entonces vivía en la Calle Madera). Llegué a casa, no podía dormir, y se me ocurrió preguntarme cómo sería la voz de Roberto Bolaño. Fue entonces cuando encontré en Youtube esta entrevista que me fascinó. Me fascinó porque era como tenerlo vivo, porque podía oír la voz de alguien a quien nunca jamás iba a poder oír en vivo. Esto es algo que me pasa a menudo con la música: cuando mi amigo David, del conservatorio, me dijo que Frank Zappa zascandileaba por La Carbonería de Sevilla, de vez en cuando ,cuando murió Camarón, el verano del 92, y yo, en Matalascañas, me sentí musicalmente huérfano, y ahora sí, me dije, no será posible verlo cantar bulerías en el mismo espacio, ahora sólo quedan las grabaciones, y los videos. Fue entonces cuando me hice adicto a las entrevistas en profundidad, personales. Empecé con las de escritores: a Bolaño le siguió Cortázar, ésta también me la bebí, junto a una botella de vino, una noche de insomnio y de lluvia. Esa misma noche se la mandé a Lara. Me llamó la atención su acento, su cara, sus dientes renegridos, sus manos, y que no paró de beber whisky... A Cortázar le siguieron otras. De hecho, me he dado cuenta de que muchas de las cosas que pienso me vienen a la mente después de ver este tipo de entrevistas...

...Pero si algo me sorprendió fue la entrevista de Soler Serrano con Manuel Puig. Manuel Puig era (es) uno de los personajes importantes de mi novela-en-construcción "Criminalmente Bella", y como personaje, estaba ahí, gravitando, con su propia biografía a cuestas, su propio acento, sus propios tics, aunque yo, de él, sólo conocía un par de entrevistas suyas de internet, "Boquitas pintadas" y había empezado a leer "El beso de la mujer araña". Lo que me dejó anonadado de esta entrevista fue que, a pesar de que lo más sólido con lo que yo contaba para crear aquel personaje era su obra literaria, Manuel Puig era, en cuanto a su forma de hablar, lo que decía, lo que opinaba de la vida, tan parecido al personaje literario que yo había imaginado, que casi creo que me asusté... Es para pensar, ¿no? Manuel Puig era tan bueno escribiendo que había sido capaz de darme pie para la creación de un personaje literario sorprendentemente fiel con el de la realidad...
...Creo, y esto es casi un secreto conmigo mismo, que estoy escribiendo "Suave Réquiem" como homenaje a Puig...


...Mañana por la mañana estaré volando a Italia, ahora me voy a tomar un café...


Miguel Ángel Maya.
Madrid, 30 diciembre, 2008.

sábado, 27 de diciembre de 2008

Febril Navidad

...Ríete tú de Amy Winhouse. Riámonos de esa chica cuando nos vengan a contar las historias que nos suelen venir a contar algunos sobre ella. Parto de que ahora mismo tengo fiebre, no resaca, y de que Billie Holiday está cantando "Foggy day" de Gershwin. Sólo logré enternecerme con el artículo que Juan Manuel de Prada escribió sobre ella en El Semanal (http://www.xlsemanal.com/web/firma.php?id_edicion=3287&id_firma=6651). Sé que es decadente empezar citando a Juan Manuel de Prada, aun así tampoco él logró convencerme. Muchas veces, en lo tocante a música, el problema empieza en las Islas Británicas. Algún día investigaré qué oscura mafia está detrás de un hecho comprobado: desde que tengo uso musical de razón, los británicos son capaces de indiñarnos algunos camelos musicales considerables como si fueran la hostia. Puestos a escribir estas cosas, y puestos a distinguir el grano de las pajas, siempre me quedaré con Britney Spears. Claro que ahora estoy escuchando a la Dama Holiday: digo que si me dan a elegir entre Britney y Amy, siempre eligiré a Britney. Soy sospechoso, qué le vamos a hacer. Las razones me las guardo, para darlas en otro momento y mantener así el interés. (Es una rudimentaria técnica narrativa que trato de dominar desde que soy novelista de culto...)

...Como tengo fiebre también puedo escribir con total impunidad mi teoría, que difiere un poco de la oficial: que Pedro Páramo era un escritor mexicano a quien nunca le hemos visto el rostro y que escribió una sola novela titulada "Juan Rulfo", y que esa novela adquirió forma humana y se fue explicando a sí misma durante el resto de su existencia. Es una novela que, sin duda alguna, sobrevivió a su autor, aunque cuando su autor adquirió forma de novela, cuando la novela "Juan Rulfo" era ya bastante mayorcita, todo terminó liándose un poco más. Volviendo al tema del video que me mandó Braulio, donde queda documentado que Juan Rulfo se fue de fiesta chunga con Rocío Jurado y luego fue a contárselo a Mercedes Milá (http://es.youtube.com/watch?v=hJqQFpEXU6Y&feature=related): desde luego, es para pensar en la degeneración del ser humano si la última entrevista que ha realizado Mercedes Milá, en este 2008 cambalache, problemático y febril, ha sido a una abuela llamada Mirenchu a la que han expulsado de Gran Hermano, y que, en sus años mozos, se dedicara a entrevistar a novelas que se explican a sí mismas como Juan Rulfo. Yo lanzo la piedra y escondo la mano. Ahí queda el debate...

...¿Por qué escribo todo esto? Porque tengo fiebre, porque afuera hace frío, la tarde sevillana está desangelada. Pasé la nochebuena en casa de mis abuelos: aquí hay algunos documentos gráficos del flamenqueo...







...Los gitanos que se han instalado al lado de la casa de mi abuelo y algunos vecinos, le tocaron por rumbita al primo Paco... Hay un video simpático, pero blogger me dice que tiene que tener como mucho 100mb, así que no lo voy a poner aquí...
...Ahora me voy a ver "Viridiana"...
Miguel Ángel Maya.
Sevilla, tarde del 26 diciembre, 2008.

miércoles, 24 de diciembre de 2008

desencuentro


...por eso en tu total
fracaso de vivir
ni el tiro del final
te va a salir...

martes, 23 de diciembre de 2008

Amor Barato







Eu queria ser
Um tipo de compositor
Capaz de cantar nosso amor
Modesto
Um tipo de amor
Que é de mendigar cafuné
Que é pobre e às vezes nem é
Honesto
Pechincha de amor
Mas que eu faço tanta questão
Que se tiver precisão
Eu furto
Vem cá, meu amor
Aguenta o teu cantador
Me esquenta porque o cobertor é curto
Mas levo esse amor
Com o zelo de quem leva o andor
Eu velo pelo meu amor
Que sonha
Que enfim, nosso amor
Também pode ter seu valor
Também é um tipo de flor
Que nem outro tipo de flor
Dum tipo que tem
Que não deve nada a ninguém
Que dá mais que maria-sem-vergonha
Eu queria ser
Um tipo de compositor
Capaz de cantar nosso amor
Barato
Um tipo de amor
Que é de esfarrapar e cerzir
Que é de comer e cuspir
No prato
Mas levo esse amor
Com zelo de quem leva o andor
Eu velo pelo meu amor
Que sonha
Que, enfim, nosso amor
Também pode ter seu valor
Também é um tipo de flor
Que nem outro tipo de flor
Dum tipo que tem
Que não deve nada a ninguém
Que dá mais que maria-sem-vergonha

Chico Buarque



..Anoche, la pereza me impidió hablar de Bogart...

...Bogart logró algo muy importante en mi vida. Ahora suena Chico Buarque, y todo es más o menos fácil en el aspecto sonoro: el swing, del que tanto hablara Silvio Melgarejo, que es lo mismo que o jeito en Brasil, o el duende por estas tierras, pero entre los negros norteamericanos; el swing, eso tan necesario tanto para llevar un paso como para afrontar un viaje, o para tener el coraje de no volver a llamar a alguien, de no volver a marcar su teléfono, el swing, tan musical él, al final se convierte en una glamourosa tela de araña, musical, y nos resuelve mucho la papeleta, nos saca las castañas del fuego... Pero, ay, mes amis, es tan difícil tener swing, dejarse impregnar por el swing, es tan difícil que un amor barato no termine por volvernos ridículos sólo por falta de swing...

...Bogart nos trajo la elegancia, pero también el swing, el silencio, la mirada; nos enseñó a transitar la frontera que va desde la desesperación al ridículo, fumándonos un cigarrillo precisamente en esa tierra de nadie; nos enseñó a mirar a la cobardía frente a frente y, a burlarla, llegado el caso, o a asumirla, o a anestesiarla con bourbon...
...Gracias a Bogart ahora tengo un poco de swing: cuando estoy a punto de hacer algo, de reaccionar ante algo gordo, siempre pienso antes qué haría Bogart, si él lo haría... y no, cuando tu chica se folla a otro, basta pensar un poco en Bogart, para saber que él no haría lo que estás a punto de hacer. Bogart no llamaría a las tres de la mañana para pedir explicaciones a nadie, por mucho que le duelan los labios. No quiere decir que no esté despierto a las tres de la mañana cuando le duelen unos labios, para eso está el swing, para eso está el alcohol. Bogart nunca diría la última palabra que se nos viene a la boca en algunas ocasiones, cuando los argumentos que tenemos enfrente son demasiado patéticos como para querer resolver el malentendido. Bogart no diría nunca eso que estamos a punto de decir cuando todo se derrumba. Y sobre todo, Bogart sabe qué son amores baratos y lo sabe diferenciar del que siente por Ilsa Lazlo, del amor que lo ha llevado al desierto "a tomar las aguas", justo un día después de la invasión nazi de París, cuando "los soldados vestían de gris y tú vestías de azul", y sabe además que Ilsa Lazlo está con ese imbécil, y eso que no es tan imbécil como otros... Estas últimas nueve palabras ya no las diría Bogart, ¿ves qué difícil es el swing?
...El swing y los amores baratos serían un tema apasionante si los amores baratos merecieran la pena, pero Bogart nos enseñó que no es así: "Me desprecias, ¿verdad Rick?" "Si pensara en ti, probablemente lo haría". Pobre Ugarte. Pobre amor barato.
...Un microrrelato que escribí hace tiempo, y que está en Cualquier tiempo pasado fue termina así: "A mí lo que me falta es elegancia, a ti te falta encanto, nena, y no ir por ahí pidiéndome que traiga el cine hasta tus pies".
Miguel Ángel Maya
Sevilla, 23 diciembre, 2008.

lunes, 22 de diciembre de 2008

La nieve del almirante (2)

"Como buena parte de mi vida se ha perdido en tratos con infelices de pelaje semejante, no es preocupación lo que siento, sino hastío al ver acercarse un episodio más de la misma, repetida y necia historia. La historia de los que tratan de ganarle el paso a la vida, de los listos, de los que creen saberlo todo y mueren con la sorpresa retratada en la cara: en el último instante les llega siempre la certeza de que lo que les sucedió es, precisamente, que nada comprendieron ni nada tuvieron jamás entre las manos. Viejo cuento; viejo y aburrido"

Maqroll el gaviero.

...Esto que suena es el "Side by Side", con Duke Ellington y Johnny Hodges. Ahora, últimamente, cuando pienso en todo aquello que he leído, me he dado cuenta de que nunca tengo en cuenta, frente a mí mismo, en mis propios espejos o embustes, en mi propia cuerda floja, lo mucho que le debo a Magroll, a Abdul, a Ilona, la triestina que siempre deseé que se escapara para siempre de las novelas de Álvaro Mutis y me la encontrara en algún bar de Ciudad de Panamá, con los labios muy rojos. Siempre me la imagino en Ciudad de Panamá. No sé por qué. En el Hotel de la isla de San Felipe, el hotel fantasma donde me alojé va a hacer dentro de nada una década. Siempre me la imaginé, como cuando llegó con la lluvia, así...
...Nunca lo tengo en cuenta, y cuando vengo a Sevilla busco viejos libros que me estremecieron y que ahora están detrás de libros más recientes. El libro que aúna "La nieve del almirante", "Ilona llega con la lluvia" y "Un bel morir" es de esos que, cuando buceo en las estanterías y aparece, me da un vuelco al corazón...
...En fin (o bien, mejor dicho, en "gin"), que vuelvo a mi cambio de piel, regreso a ese rumiar lo que me pasó esta tarde, ese estremecimiento de lluvia, ese iceberg que ahora permanecerá indeleble en el papel de mi cuaderno, y, acunado por Duke Ellington y Johnny Hodges, vuelvo a refugiarme en el lado ese de la luna que algún día soñé, con pelos y señales. Sobre todo con pelos y señales en la espalda...

Miguel Ángel Maya.
Sevilla, madrugada del 22 al 23 de diciembre, 2008.

fé de ratas

...Quise decir Silvio Fernández Melgarejo...
...Sigo con "Cabaret en las tripas del difunto"...

El aprendizaje de la decepción...

...O la decepción del aprendizaje...
...Braulio me manda un email en el que asegura que Juan Rulfo, en una de sus visitas a Madrid, se fue de juerga con Rocío Jurado y después apareció con las gafas de sol de ésta en una entrevista con Mercedes Milá, que no era Oriana Fallaci en sus buenos tiempos, pero que no digo yo que después de una juerga con Rocío Jurado e un after con la vista nublada y las gafas de sol de montera cualquiera de nosotros le hubiera hecho ascos...
...Y como siempre que me acuerdo de Braulio me acuerdo de Félix de Azúa, y además, concretamente hoy, creo que vendría como anillo al dedo el título "el aprendizaje de la decepción" o su reverso, "la decepción del aprendizaje", he titulado así esta entrada...
...Mañana hablaré de Bogart, y colgaré otras fotos...
...Por el momento, aquí sigo, entre Fabrizio de André, Silvio Rodríguez Melgarejo, Vainica Doble y la música de "Out of Africa"...

Miguel Ángel Maya.
22 de diciembre 2008.

domingo, 21 de diciembre de 2008

y la nieve del almirante

...Ayer cenamos David, Lara, Paco y yo... Como hacía mucho tiempo hacíamos... Paco está terminando de grabar el disco, y nos puso un par de temas. Después tomamos tequila y nos fuimos... En el autobús, de camino al centro, se sucedían imágenes, recuerdos encuerados todavía no curados, como dulces cicatrices que todavía duelen con cada cambio de tiempo: si va a llover, si hay más presión atmosférica, si la luna decide cambiar el rumbo de las mareas, ahí están las cicatrices latiendo...
...Suena Waldemar Bastos, como sonaba en Nápoles...
...Más fotos...

...mi madre Conchita, la abuela Rufina, la tita Valle...

...En el patio selvático del vivero del abuelo Antonio, en la Venta La Primera. La prima Ana María "de la tita Anita", la prima Marisa, la prima Cristina, mi hermana Ana, la prima Marina, la prima Carmen, el primo David, y yo...

...En la Venta, comiendo jamón. Esta era la entrada a la casa, detrás estaba el cuarto lleno de jamones en cuyo rincón había un piano descuajaringado y desafinado y polvo y un olor que no se me ha olvidado nunca: la tita Valle, la tita Anita, la abuela Ana María y mi madre Conchita...


...se añade al festín la prima Marisa y (presumiblemente) el primo Antonio...



...En la misma entrada a la casa, por donde se entraba a la barra (a nuesta izquierda estaba el billar): el primo Antonio, la prima Carolina, la prima Ana María ("de la tita Anita"), la prima Marisa, la prima Valle, el primo Paco, la prima Arancha, la tita Valle, la prima Rosa, después la prima Cristina, el tito Diego, la hermana Ana, la prima Carmen, yo, la prima Ana, y debajo, María y Joaquín...





...navidad...




...en el parque del Guarda de la Trompeta, en Alcorcón: mi hermana Ana, yo, la prima Arancha, la prima Carolina y la abuela Ana María...


...en un chiringuito de playa...

...de nuevo, en el bosque de la Venta, pero varios años antes: en primer plano la prima Valle, al fondo el tito Diego, la abuela Rufina sostiene a mi hermana Ana, la abuela Ana María sostiene a la prima Ana, mi madre Conchita me sostiene a mí, delante está Paco y alguien escondido...


"Cuando relato mis trashumancias, mis caídas, mis delirios y mis secretas orgías, lo hago únicamente para detener, ya casi en el aire, dos o tres gritos bestiales, desgarrados gruñidos de caverna con los que podría más eficazmente decir lo que en verdad siento y lo que soy"

Maqroll el Gaviero

sábado, 20 de diciembre de 2008

Lo que quisiste ser

...Estos son el tito Antonio, la tita Anita, mi madre Conchita y el tito Joaquín...

...Esto es de la boda de la tita Anita: mi abuela Ana María, la tita Nati, del circo, hermana de Pepe, el hermano de mi abuelo Antonio, con mi tío Diego y su primo Joaquín, y a la derecha, la tita Valle...

...La abuela Ana María con el tito Antonio...


...El abuelo Antonio con la tita Anita, la tita Valle, en brazos, el tito Antonio, y mi madre Conchita, a la derecha...



...Mi madre dice que son vecinos del barrio... (en la playa)




...La Abuela Chica, a la derecha el tito Joaquín, detrás la tita Anita, las dos niñas son la tita Valle y mi madre Conchita, los otros dos niños son los primos del circo, Joaquín y Pepe, que se iban a pasar los veranos a la Carretera Su Eminencia cuando sus padres, la tía Nati y el tío Pepe, estaban en el circo...



...La tía Poli, a la izquierda, la abuela Ana María, la tía Carmen, el tío Diego, y enfrente, el tito Joaquín, el tito Antonio, mi madre Conchita, el primo Pepe, la tita Anita y la tita Valle...

...Esto es la Venta La Primera: un cliente del bar, detrás de la barra, el tito Antonio y el abuelo Antonio...



...Ayer, en el coche, Lara y yo hablamos de miles de cosas: una de ellas fue lo que quisimos ser hace, por ejemplo, diez años. Los dos, curiosamente, dijimos que hace diez años no nos veíamos muy diferentes de lo que somos ahora, de lo que queríamos ser...


...Como últimamente estoy muy sensible, y hace dos jueves el capítulo de "Cuéntame" me emocionó incluso más que el segundo gol de Messi al Madrid, y luego busqué en Youtube el último capítulo de "Aquellos maravillosos años", me puse, anoche, con la ciudad completamente adormecida o insconsciente, a mirar las fotos que mi padre ha escaneado... Son las fotos de lo que fuimos...

Miguel Ángel Maya
Sevilla, 20 de noviembre, 2008














la ville s'endormait


La ville s’endormait
Et j’en oublie le nom
Sur le fleuve en amont
Un coin de ciel brûlait
La ville s’endormait
Et j’en oublie le nom

Et la nuit peu à peu
Et le temps arrêté
Et mon cheval boueux
Et mon corps fatigué
Et la nuit bleu à bleu
Et l’eau d’une fontaine
Et quelques cris de haine
Versés par quelques vieux
Sur de plus vieilles qu’eux
Dont le corps s’ensommeille


La ville s’endormait
Et j’en oublie le nom
Sur le fleuve en amont
Un coin de ciel brûlait
La ville s’endormait
Et j’en oublie le nom


Et mon cheval qui boit
Et moi qui le regarde
Et ma soif qui prend garde
Qu’elle ne se voie pas
Et la fontaine chante
Et la fatigue plante
Son couteau dans mes reins
Et je fais celui-là
Qui est son souverain
On m’attend quelque part
Comme on attend le roi
Mais on ne m’attend point
Je sais depuis déjà
Que l’on meurt de hasard
En allongeant le pas

La ville s’endormait
Et j’en oublie le nom
Sur le fleuve en amont
Un coin de ciel brûlait
La ville s’endormait
Et j’en oublie le nom

Il est vrai que parfois
Près du soir les oiseaux
Ressemblent à des vagues
Et les vagues aux oiseaux
Et les hommes aux rires
Et les rires aux sanglots
Il est vrai que souvent
La mer se désenchante
Je veux dire en cela
Qu’elle chante d’autres chants
Que ceux que la mer chante
Dans les livres d’enfants
Mais les femmes toujours
Ne ressemblent qu’aux femmes
Et d’entre elles les connes
Ne ressemblent qu’aux connes
Et je ne suis pas bien sûr
Comme chante un certain
Qu’elles soient l’avenir de l’homme

La ville s’endormait
Et j’en oublie le nom
Sur le fleuve en amont
Un coin de ciel brûlait
La ville s’endormait
Et j’en oublie le nom
Et vous êtes passée

Demoiselle inconnue
A deux doigts d’être nue
Sous le lin qui dansait


...el viaje con Lara, Beatriz y Uri ha sido precioso...
(Lara y yo no hemos parado un momento de hablar, como una de nuestras conversaciones con teléfono fijo de por las tardes, pero en vivo, con música de fondo, con el paisaje de fondo, con lo mucho que la quiero de fondo. No hay documentos gráficos...)
Estoy en Sevilla y estoy mirando fotos...

...Mañana me gustaría contar, poco a poco, lo que fui...


Miguel Ángel Maya
Sevilla, (ya) 20 de diciembre, 2008

viernes, 19 de diciembre de 2008

jueves, 18 de diciembre de 2008

a thoussand kisses deep

...a thoussand kisses deep...

y sin gatos

...miro los tejados cercanos a la Calle Huertas, y veo que no tienen gatos... Es por la mañana, tengo el sabor del café en el paladar. Mañana me voy con Lara a Sevilla, en coche. Sevilla no sólo es una de las ciudades más lindas que conozco, sino que significa una amalgama de recuerdos superpuestos, como la escena de un duelo con espejos de una película de Orson Welles. A veces recuerdo cosas y por no escribirlas se quedan en recuerdos sin gatos.
Ahora que también yo he abierto una bitácora como casi todo el mundo, me pongo a pensar en la frontera entre lo público y lo privado. En 1992 tenía 14 años, y empecé a escribir un diario. Empecé a escribirlo porque estaba enamorado... y porque era un cobarde... Siempre he pensado que uno lo que de verdad quiere ser es espadachín, aventurero, no escritor. La escritura puede ser muchas cosas, pero detrás siempre hay un telón de fondo de cobardía, de música de Jacques Brel, de taza de café, de dormir en la calle. Cuando empecé a escribir el diario, en aquel momento, me preguntaba una y otra vez por qué justo en ese momento empezaba a escribir un diario. Ahora, entre la casa de mis padres de Sevilla y mi casa de Madrid, después de haber vivido en todos los sitios donde he vivido, los diarios recogen las calles de La Habana, de Buenos Aires, de Nápoles, donde viví, de Madrid donde ahora vivo. En los diarios hay recortes de periódicos, crímenes, camas deshechas, gente que pasó por mi vida, que me dolió, que olvidé, amantes, sueños imposibles... Todo eso hay en esos cuadernos. Pero, ¿y aquí? ¿Podría llenar este blog de camas deshechas, de amantes, con nombres, pelos y señales? ¿Serían los diarios el iceberg de la historia que cuente aquí, aunque ellos ya sean el iceberg de la vida? ¿Y si este blog, por el hecho obligado del enmascaramiento pudoroso a lo que obliga lo que uno expone, también fuera un blog sin gatos?

Miguel Ángel Maya
Madrid, 18 de diciembre, 2008

martes, 16 de diciembre de 2008

HOTEL SUPRAMONTE

Bien, me dije...
ya que estoy en Escocia, voy a fumarme un cigarrito... Aprovechando que termina el año, que hoy, en Madrid hace un frío endemoniado pero también un sol brillante y un insultante cielo azul, y que ahora estoy en la habitación, con la foto de Ava Gardner, la estantería con los libros, el "Living Las Vegas" de Prince, las fotos de Daniela, el barco, el tamburo de Túnez, el cuadro de Rebeca, la guitarra apoyada, los cuadernos con mis viejos diarios y el tendedero y el cristal de la ventana empañado y la soledad y los tejados y las antenas, y la mesa con dvds, y los libros, una revista, la pluma estilográfica, los billetes de tren para volver desde Sevilla, y que suena Hotel Supramonte, que me acompaña estos días, mientras escribo "Suave Réquiem", y corrijo "Cabaret en las tripas del difunto", y me relío con "Criminalmente bella" me he decidido a ser un náufrago que lanza mensajes en la botella.
E se vai all'Hotel Supramonte e guardi il cielo
tu vedrai una donna in fiamme e un uomo solo
e una lettera vera di notte falsa di giorno
poi scuse accuse e scuse senza ritorno
e ora viaggi vivi ridi o sei perduta
col suo ordine discreto dentro il cuore
ma dove dov'è il tuo amore, ma dove è finito il tuo amore.

Grazie al cielo ho una bocca per bere e non è facile
grazie a te ho una barca da scrivere ho un treno da perdere
e un invito all'Hotel Supramonte dove ho visto la neve
sul tuo corpo così dolce di fame così dolce di sete
passerà anche questa stazione senza far male
passerà questa pioggia sottile come passa il dolore
ma dove dov'è il tuo amore, ma dove è finito il tuo amore.

E ora siedo sul letto del bosco che ormai ha il tuo nome
ora il tempo è un signore distratto è un bambino che dorme
ma se ti svegli e hai ancora paura ridammi la mano
cosa importa se sono caduto se sono lontano
perché domani sarà un giorno lungo e senza parole
perché domani sarà un giorno incerto di nuvole e sole
ma dove dov'è il tuo cuore, ma dove è finito il tuo cuore.

Miguel Ángel Maya.
Madrid, 16 de diciembre, 2008.

lunes, 15 de diciembre de 2008

famous blue raincoat

Its four in the morning, the end of december
Im writing you now just to see if youre better
New york is cold, but I like where Im living
Theres music on clinton street all through the evening.

I hear that youre building your little house deep in the desert
Youre living for nothing now, I hope youre keeping some kind of record.

Yes, and jane came by with a lock of your hair
She said that you gave it to her
That night that you planned to go clear
Did you ever go clear?

Ah, the last time we saw you you looked so much older
Your famous blue raincoat was torn at the shoulder
Youd been to the station to meet every train
And you came home without lili marlene

And you treated my woman to a flake of your life
And when she came back she was nobodys wife.

Well I see you there with the rose in your teeth
One more thin gypsy thief
Well I see janes awake --

She sends her regards.
And what can I tell you my brother, my killer
What can I possibly say?
I guess that I miss you, I guess I forgive you
Im glad you stood in my way.

If you ever come by here, for jane or for me
Your enemy is sleeping, and his woman is free.

Yes, and thanks, for the trouble you took from her eyes
I thought it was there for good so I never tried.

And jane came by with a lock of your hair
She said that you gave it to her
That night that you planned to go clear